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墨書 Inktalez
我知道我不能再这样唱下去，像一头机械化的牲畜，在孩子面前反复表演同一首歌，直到喉咙发炎、声带裂开。我需要知道自己唱的是什么、为什么、给谁听。
如果这只是一场病，我要找出它的成因。如果不是——我必须证明它不是。
所以我开始记录。
每一晚的次数、速度、换气、Emily的回应，以及——那个我最不想承认的栏位：“是否出现第二声音。”
有些夜晚，我确实听到了。那些声音微弱、细小，像是远方某扇门后的小孩学舌，但语气太过完美，像是在模仿我，或是在监听我。
我甚至记录了时间戳，每次Emily要求我“重唱”的时刻。然后我把这些标记一一标在笔记本上，连接起来——不知怎么地，连线后的点位形成了一种弧形，一种像是天体轨道的东西。
我起初以为只是错觉。直到某晚，我将这些时间数字输入成音高节点，用简单的音乐制作软体还原出旋律时，我发现它与Emily的哼唱几乎一模一样。
我不是在教她唱歌。
我是在被她训练。
更诡异的是，当我试著把每晚的次数排列起来，依照Emily的“满意点”——也就是她说“唱得够了”的次数——我惊讶地发现，那些数字之间有一种奇怪的连续性。
起初我以为只是巧合。直到那天我忍不住输入数列到网路上的数学序列资料库查询。系统显示：“高度相符：斐波那契变形序列（非自然数开始）”
我盯著萤幕愣了好几分钟。
不是单纯的1、1、2、3、5……而是从一个非自然数开始的延伸形式，像是某种基于音律频率修正后的版本。这样的序列不是自然形成的，而是——被设计出来的。
是谁设计的？
Emily？墙里的孩子？还是——更可怕的可能——这套旋律本身，是某种古老的“指令语言”，而我只是在无意间唱出某种……代码？
我手指颤抖地拉出抽屉里的那本涂鸦本，翻到那一页页密密麻麻的记号。当初我以为只是小孩子乱画的音符，但现在看来，那是某种……结构图。
不属于任何音乐教本上的系统。
更像是某个看不见的世界的建筑蓝图。
那天夜里我再次做梦，梦见一片黑色的大地。
天空像油一样浓稠，有无数个悬浮的声波图，在空中缓缓飘动。我站在一座由音符建成的城市里，每栋楼都在低声嗡鸣，而城市的正中央，是一根巨大的柱子——它像是音叉，也像是人类的声带，被拉长、扭曲、钉在地底。
整座城市，似乎是依据某种旋律构建的空间结构。音乐不再是艺术，而是语言——甚至是物理定律。
我走近那根音叉，突然听到Emily的声音从柱子中传来，她说的不是英文，也不是任何人类语言，而是一种断断续续的哼唱——那首旋律，和我唱的那首《你是我的阳光》，只差一个音节。
那个音节，就像一把钥匙。
我在梦中忽然明白：我们唱的，不是歌，是开门的密码。
我惊醒，满头大汗，耳朵仍有那根柱子震动时残留的嗡嗡声。
外头天未亮，Emily的房里又响起哼唱。
但这次，她不是一个人在唱。
我不确定有几个声音——五个？十个？——他们的声音彼此交错，旋律完美对应，像一个数学式子被计算出来的回声，没有人跑调。
我坐在床边，手发抖地在笔记本上写下：
“为什么所有声音都在合唱一首我从没学过的歌？”
“为什么我越唱，越熟悉它？”
“为什么我开始……记得那首歌的结尾？我从来没唱过结尾。”
我找上了一个声音学的教授。
名字叫Marvin Graves，退休前是音波工程与“心理声学”方面的专家。网路上查不到他太多资料，但在某个过时的地下音乐论坛中，有人提到他曾在八〇年代解码过一段“非语言声谱讯号”，那讯号后来在一段失踪儿童录音中再次出现——只是没人敢再谈论它。
我写了封电邮。他没有回复。
直到三天后，我收到一张印刷体字的明信片，上面只写了一句话：
“如果那首旋律在你梦中重复超过三次，就别再唱了。”
没有签名，没有寄件地址。
那晚我失眠。Emily没有唱歌，只是在墙边站著，背对我，一动不动，像一尊正在等待开场的雕像。
我问她：“你今天怎么没唱？”
她没有转头，只说了一句：
“他们今晚要试著教别人唱。”
“……谁？”
“其他的爸爸。”
隔天，我找到了Graves住的地方。
一间半塌的工厂外围，坐落在城市边缘、已被列为危楼的地段。我在大门上敲了很久，他才开门。那是一张惨白的脸，眼睛布满血丝，像是连续失眠好几年的人。
他盯著我胸口的位置，低声说：“你带来了声音。”
我没有说话。他转身进屋，像是早就知道我要来。
工厂里全是声波谱图、电缆、类比录音机与旧时代的测音设备。他指著其中一台老旧的声波显示器，启动后让我播放Emily哼唱的录音。
声音一出来，他的脸色瞬间变了。
“这不是儿歌。”他低声说，像是在自言自语。
“我知道。”
“这是——”
他打住了话。像是突然想到什么不该说的东西。他转身从抽屉里拿出一张泛黄的谱纸，上面写的不是五线谱，而是由“图形”、“数列”、“方向线”与“几何节点”构成的奇怪标记。
他说：“这叫做旋律导引结构。是古老仪式中用来排列声音实体的位置……你女儿哼唱的，是某种开启结构的主旋。”
“开启什么？”
他没回我，只抬起头看著我，眼神像在看一场火灾的幸存者。
“你知道为什么你会梦见那座城市吗？那是因为你已经参与了构建。每个唱歌的人都是材料的一部分——每一个节拍、每一个音高，都是那城市某个门的钥匙。”
“谁造的这一切？”我问。
他叹了口气，低声说：
“**不是谁，是什么。**他们不是我们的神、也不是恶魔。他们是……声音自己。”
那天我从工厂出来的时候，天色昏灰，像永远不会再亮一样。
我脑中盘旋著那句话：“声音自己。”
声音怎么可能是存在？怎么可能“教”Emily唱歌？怎么可能等待被完成？
我回到家，发现Emily在等我。
她站在客厅，两只手上全是蜡笔的痕迹，衣服前摆画满了刚画完的几何线图。她的脸上没有表情，眼神沉得不像孩子。
“你去见他了吗？”
我愣住。
“你怎么知道——”
“他也是一个失败的指挥。他以为自己可以把声音封住，让那些孩子安静。但他只是藏起来了。他不唱，他就只能听。”
“Emily，你到底是谁……？”
她微微一笑，那种笑让我浑身发冷。
“我不是谁，我只是第一个完成前奏的人。下一段，轮到你了。”
那晚她没再要求我唱歌。她只是躺在床上，看著天花板，而从墙里传来的声音，不再是哼唱，而是倒数。
743
742
741……
我写下这一切的时候，是凌晨三点四十七分。墙上开始出现裂缝，像是某种呼吸的痕迹。
我听见声音了。
不再是小孩的声音，而是什么更深层、更粗糙、更巨大、更古老的声音——像大地本身在低吟。像整个世界，在某个节点，被旋律召唤。
Emily在墙的另一边唱。我已经不确定那还是不是我的女儿。
我只是知道：
我已经唱过七百四十二次了。
还剩一次。
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